Tentando entender o mundo

Pra quê, pergunto eu, diante da questão aberta.

O mundo não muda.

O mundo é feio de pessoas.

Pessoas não mudam.

Nem mesmo com o poder divino dado à pessoa santa ou pessoa certa.

Mudar é transfigurar-se ou reconstituir-se.

Isso talvez doa, pois depende de mudar primeiro a si mesmo,

Pessoa por pessoa.

Mas não se muda o mundo senão pela boa vontade de todas as pessoas.

Tentar entender o mundo, por que?, bobo.

Apenas leia-o.

Observe-o e leia.

Leia-o como se o fizesse a toa.

Desde que o mundo é mundo se pensa no mundo.

E se pensa no mundo somente porque o muno é mundo,

E porque o homem é parte do mundo

E nem todo mundo cabe no mundo

Porque poucos são os que governam o mundo

Nenhuma Maria nem José,

Muito menos Raimundo.

O mundo pertence aos piratas

E estes vivem noutros mundo.

No inicio só existia o vazio

E no vazio silêncio

E do silêncio nasce a consciência

E da consciência a poesia

E a poesia tornara-se luz

E esta em sentimentos

Enfim vida, amor.

Mas o homem sufoca a tudo isso com o egoísmo.

Pela fé ou pela ambição, da na mesma, o caminho é o do hedonismo. Sempre pelo prazer carnal no corpo do fascismo.

O discurso pessimista de um pensamento não cala o homem, mas também não se dá por questão fechada. O pensamento impera por si mesmo se bem ou mal educado.

O homem sempre reluta em achar saída no escuro quando a luz é apagada. Na dor é assim e também o é no amor em pleno esplendor da sua alvorada. Entender pra quê? A vida segue alheia, indiferente a questões pensadas.

Posso entender a loucura de quem ama, mas não posso entender a obcessão dos egoístas.

Também, por mais que eu tente, não consigo entender a indiferença por quem ama manifesta por parte daquele que é amado.

Posso entender o desespero por nada ter de tudo que se quer muito, mas não posso entender o obsessivo desejo de ter aquilo que a outro pertence por direito.

A propósito, o amor que alguém sente não é direito senti-lo por quem quer que seja? Ou amar é virtude e também defeito?

O que do que sinto me pertence? O que do amor é meu?

O que de mim sou eu?

Eu entendo a mulher que se atirou da janela.

_ o marido era político? Não!?_,

Consciente do que era, nada, atirou tudo ao chão.

Há muito já estava morta a alma, apenas o corpo se espatifou no chão.

Também o fez a mulher do crápula e a amante do santo.

Muitos preferem o nada ser em meio a igual multidão.

Eu entendo o que se entorpece de drogas.

Eu entendo o que ri sem motivo de graça.

Eu entendo o que ri da própria desgraça,

Eu entendo o humorista,

O que passa a vender flores,

O que tenta cultivá-las;

Eu entendo o palhaço.

O que, por caridade, distribui abraços.

Eu entendo o bêbado, não o boêmio.

Eu entendo bem aquele que reclama da sorte

_ dependendo de como ele faz seu compêndio _,

Também entendo àquele que diz que ter um amor é um grandioso prêmio. Entendo sua inocência e falta de senso.

Entendo aquela que não acredita mais no amor, não porque não acredita, porque sei que na verdade ela perdera a esperança. Isso torna a conquista, para o amor de amanhã, num desafio maior.

O amor não tem vida fácil, principalmente se desiludido foi a pessoa qual ele ama.

E que graça teria viver o amor só descanso e cama?

Posso entendê-los a todos, mas não me entendo nem perdoo se me flagro sendo igual. O que torna uma alma especial é ela ser igualmente propensa aos erros e acertos das demais e, contudo, resistir, mesmo que doa não trair a própria consciência.

Se Deus fez tudo do nada e o deu de presente ao homem, por que o homem a tudo quer transformar em nada e devolvê-lo a Deus novamente vazio? Ademais e, porém, vazio e estragado.

Posso entender a tudo e a todos, sem exceção, menos o descaso.

Por isso entendo a ira de um deus bondoso zangado.

Posso entender o comportamento estranho de inércia física e a incessante luta mental no tudo querer e tanto sonhar e nada ter.

Entendo até os que se matam. Também os que se perdem na loucura e cometem crimes bárbaros. A vida é bárbara quando não existe harmonia; quando não existe a troca de gentilezas e a disposição para o abraço. Mas a vida também é bárbara, por excelência, pela comunhão da amizade na luta por mais espaço.

Entendo a todos. Até aos que não me entendem eu os entendo.

Só não entendo o eu que a mim me desdenha e condena tão fraco.

Até mesmo a fraqueza comum, a aparente inércia ou falta de atitude em prol do que sinto é condenável, porque eu sei de cor como devo agir, entanto, me reprimo acovardado.

Todavia, é natural que assim me atenha diante da espantosa beleza que tem o frágil ser semelhante amado.

E não oferecer ao amor abrangente solicitude é pecado mortal; por isso me sinto condenado à morte lenta do viver contemplando a vida sendo eu no amor imortal.

Beba da taça e deguste o vinho sem refletir. É assim que se vive. Só assim se é feliz.

“Sorria!” o anúncio diz.

O olhar das câmeras ainda não distingue o movimento da alma sã de uma penada.

O dia é de sol e penumbra.

No trabalho, entre os dissabores do ofício alguns caprichos do amor. Palavras.

Rimos, sim, da desgraça alheia. Ninguém é perfeito. Todos os dias, a toda hora, rimos. É que a maturidade do homem acaba refletindo nos seus sentimentos. E quanto mais o homem se perde ainda mais ele ri. O homem feliz, então, já se tornara alheio.

No amor também é assim, navega-se ansioso, porém, seguimos inconscientemente tranquilos nas ondas agitadas de um mar desconhecido. A pessoa amada peca por omissão.

Ela saberá disso? Acho que sim. Ela entende das leis.

Tento ler os jornais.

A previsão do tempo é instável.

Ignoro o horóscopo, mas não o repudio.

Tudo parece imprevisível.

Mas nota-se que tudo é previsível dentro de toda a previsibilidade.

Os holofotes se movimentam. As luzes caem sempre nos mesmos pontos obscuros, neutros, sem transparência e má claridade.

A realidade vivida é um ponto cego no tempo?

Sim, responde um pensamento, apenas para satisfazer o ego.

O Brasil está em protesto.

O mundo está em protesto.

Pelo o que protestam?

Cuba protesta.

Pelo que protestam?

Ai, meu Deus, é muito protesto!

As formigas protestam.

As abelhas estão em protesto.

As borboletas da minha rua estão em protesto;

Os pássaros também estão.

Os pombos, os beija-flores, as mariposas, as libélulas, os mosquitos...

_ o Aedes Aegypti não _,

Mas as joaninhas desapareceram.

Os pardais sumiram. Foram embora?

As mulheres do meu tempo, as musas, se foram...

A todos eles eu entendo;

A eles sim, eu os perdoo.

O sentido da nossa permanência não é o jardim, são as flores e frutos e o que deles está por vir.

Tudo está se acabando, por isso os entendo perdoo.

Mas ao homem eu não o perdoo.

Enquanto observador eu lerei as pessoas e ao mundo.

E quando eu não for mais gente, humano, vingarei com a minha ausência de alma humana.

Todavia, ausência não significa silêncio.

Do jardim que cultivamos nada restará, nem flores nem espinhos.

De humano talvez restem palavras.

Algumas palavras.